A 50 años del primer disco de Manal: rock, blues y jazz con acento porteño y algo más

¿Qué pasa cuando una canción nos transporta sin escala a una calle, a un barrio o a una ciudad? Los clichés abundan, pero no explican el fenómeno. En su libro Confesiones, San Agustín se pregunta sobre el sentido del tiempo: “si nadie me lo pregunta, lo sé; pero si quiero explicárselo al que me lo pregunta, no lo sé”. Algo semejante ocurre con las canciones que logran transmutar, como si de una reacción química se tratase, el latido colectivo del lugar al plano de la música. Si escuchamos “Avenida Rivadavia” o “Avellaneda Blues” sabremos de qué estamos hablando. Pero decir esto de Manal es solo el comienzo del viaje.

   

La lírica de Martínez, admirador de Ray Charles y lector de Sartre y Heidegger, bohemio y amigo de poetas e intelectuales, se asoció a la maestría de Gabis y Medina, dos músicos extraordinarios que ya venían absorbiendo a Cream, Hendrix y lo mejor del blues y rock anglosajones. El tono de la banda era claramente contestatario. Se negritud lunfarda encajaba a la perfección con el ritmo árido de la urbe y la teatralidad del asfalto, ahí donde “el viento de los vivos”, como canta Martínez en una de las joyas del disco, “Porque hoy nací”, podía ser diseccionado en sus vicios y patologías. El simple “Jugo de tomate” cuestionaba la “frialdad burguesa”, como diría el frankfurtiano Th. Adorno, mientras “Todo el día me pregunto”, “Informe de un día” y “Una casa con diez pinos” discutían el conformismo y la rutina estéril de una sociedad enferma.